Я всегда о тебе вспоминаю.
И когда загораются окна
Изнутри голубым рассветом,
И как только под птичий рокот
Распускается в доме лето.
И когда облака в сирени,
Небо с морем как будто спорит:
Темно-сонное с этой ранью.
И когда вдруг светлеет море,
То рождает воспоминание.
Облака, корабли и птицы,
Как медузы, на солнце тают,
Этот край мне уже так дорог,
Но так часто я вспоминаю
О тебе, мой прозрачный город.

Наверх

В дополнение к первой части в эту ночь нашла у себя еще несколько старых и, удивительно, почти забытых стихотворений, связанных с Мурманском. Полезла искать, потому что Бардо своим топиком о Пушкине-брате вдохновил на поиски моих девчачьих стишков о Пушкине-друге, моём Добром Гение. Но сейчас, как и обещалась парой слов назад, напишу тут несколько мурманских стихов. Первое стихотворение периода моих встреч с Костей, встреч или потерь. Это стихотворное настроение и просьба живы и сейчас, поэтому, наверное, строки и строфы не кажутся стишками или опусами, чем-то давним и забавным.     Читать далее »

Наверх

Сегодня так получилось, что переносила с одного чудатехники на другое свои файлы и нашла старые-старые, как мир, свои стихи о городе, где тогда жила. Годы 1995-2000 :-). Так, кажется, давно и недавно это было.

Вот это я радостно читала на первой встрече литературного кружка в университете. Помню круглые темные глаза Тани Малкиной. И портреты в аудитории, перпендикулярной кафедре литературы. Номера уже не помню.

Читать далее »

Наверх

По-набоковски чешется
Грустной бабочкой мысль -
Представляется лестница
То ли вверх, то ли вниз.

То ли пить, то ли выть,
То ли просто судьба
Вдруг решила меня разделить
На минорные «нет» и «да».

Я стою невесомая
На туманных весах,
А под сердцем взволнованным
Размножается страх.

То ли путь, то ли нить -
То, что хочешь ты дать,
Там, где пусто, забыть,
Там, где тонко, порвать.

А я просто хотела
Обычного рая,
Чтобы бабочки в теле
Не грустили — летали.

Я хочу за плечами
Ощущать благодать,
Чтоб в Россию ночами
Не летала кровать.

Наверх

Приснилось
море, а за морем- тайна
и родной прямой проспект,
идиот, говорю, как дождаться марта?
а кому говорю? никого ведь и нет.
вот вампир, он домой спешит,
только где у вампиров дом стоит?
бежит и стонет: где Троя?
а вопрос ведь уууууультра

картинка, море, море картинок.
вороооооооонка- это маленькая ворона.
Ворона-Афродита

ах, какая красота,
ах, какая нагота,
ах, какое же это счастье-
голой глубоко нырнуть,
кучу брызг швыряя в море

а тут февраль, а где-то- взрыв,
оно гремит, яйцо вкрутую,
а сердце- всмятку,
«картинка, картонка»
взаимно знакомо, являйся,
ты самый-самый, а мы- победители
там где картинка, вода и нега…
жара…
варяг приснился
варяг- Орфей

какой же красивый,
какой необычный,
звучащая сотней осколочков лира,
Туманно и мрачно- она,
Эвридика

а вместе они- победили.
Кого? наверно, вампира

приснилось… жажда… где море?…раздеться…
нельзя… и сердито…
не Афродита.

Лошадиная феерия, посвящается Генри Миллеру

на балкон приземляется лошадь,
и такое всегда происходит
вот в такую, как эта, тягучую ночь,
и балкон одинокий пружинит,
гонит гостью рогатую в небо,
и она, не привыкшая к полу,
моментально во тьму
исчезает
а я всё же всегда замечаю
между рожек горячий осколок,
он искрится,
но в лунном рассвете
и прищурившись можно увидеть
то, что лошадь приносит звезду
и пускай со звездою во лбу
и лошадка
всего лишь лошадка
но её каждый день с нетерпением жду